Petirrojo Vuela

¿Sientes el frío helado en tu cara al salir de la casa en la mañana? Es el frío que viene del páramo, ese que corre desde las montañas grises verdes que se divisan desde la azotea, arriba del Lorenzo. Es el frío que te despierta, mijita. Respíralo pero hasta adentro, que ese renueva tu energía, te pone pilas. Y en la tarde, cuando ya se oculta el sol, prende el fogón. El calorcito del fogón es para abrigar las patas. Ahí en el fogón escucha las historias de tías y las abuelas. Tómate una agüita de panela para abrigar la panza. Échale cuajada, ese manjar no se consigue cuando uno sale lejos. Cocínate una ollada de papas, de esas que compraste en el mercado, échales sal, hácete un ají de cebolla larga. Cómetelas con queso eso sí, queso fresco, el que viene en hoja. Y pa'l domingo, hácete un sancocho, pero ponle habas, así queda bueno.  Todo eso se extraña en los huesos cuando uno anda lejos.  Por, Tatiana Castillo

Caminando no. Corriendo, más bien. Así ando, con una maleta colgada en la espalda desde que tenía cinco años. Sí, pesa. Pero shhh... no le digas a nadie. Me enseñaron que un hombre no se queja. Esa maleta me la dieron mis padres, mis abuelos, los amigos del barrio. La fuimos llenando con frases, chistes, advertencias, expectativas de pura hombría. La cargo como quien carga piedras. Y aunque me rompe los hombros, la cuido como si fuera mi alma. La he visto también en mi hermano, en mis primos, en mis amigos de rugby. Pareciera normal caminar doblados. Pareciera ley cargarla hasta la muerte, o morir en el intento. Por alguna razón muchos hombres viejos terminan solos. Por alguna razón al padre no se le devuelve el cariño con la misma ternura que a la madre. Y por alguna razón los viejos que sueltan la maleta parecen respirar mejor. Dentro de esta carga viene el pacto de machos: paso imponente, voz gruesa, frialdad premiada. Rabia permitida, ternura prohibida. Sexo sin honestidad. Promisc...

Philanthropy without social justice has no spirit. When the philanthropist is racist, sexist, homophobic, or classist at any level, their helping actions are fake. If the philanthropist is not willing to listen to minorities, support them in public office, accept them in decision-making spaces, or respect their voice on collective issues, then it is all theater. If you are okay seeing poors in line for aid but oppose them in political positions, you have a problem with coherence. A real philanthropist does not help to feed their ego, but to create change, helping others grow and recognizing that the people they serve are equal in society. Otherwise, it is nothing more than an act of cleansing sins.

Qué fácil admirar la diversidad como un objeto de museo, pero que difícil reconocer a las comunidades étnicas como ciudadanías.  Qué fácil coleccionar fotos de viajes a territorios profundos, coloridos, ritualizados, llenos de arte manual, de tejido. Suena exótico degustar gastronomía pre-coloniales, sonreir ante las infancias que visten de tradición. Pero que reto se hace para muchas personas compartir el diálogo político con las comunidades. Al final del viaje, se evidencia que la admiración a la diversidad puede ser una silenciosa trampa que no siempre garantiza el reconocimiento de la ciudadanía, de una ciudadanía política con voz y voto en lo público, con derecho a la toma de decisiones que también afecten tu ida y vuelta, tu acceso al alimento, tu transporte público.  Y entonces sale a la luz la falsedad, el clasismo, el racismo, la incapacidad de sentarse y escucharles, y mucho más la incapacidad de elegirles en democracia.  Cuánto nos falta por aprender? Concienci...

Son, Close your ears from words of hate, We do not hate migrants, foreigns, natives. They have long been our neighbors. Since the day I was born, we have shared this land, the markets, the laughter, the same sidewalks with people of different colors, tongues, and roots. That is America. That is what makes us proud. That is the GREATNESS you hear of. Our ancestors too, they were migrants, tender-footed, hopeful-hearted, loving migrants. Shield your eyes from the violence against women. Women are citizens, like you, like me. They lack nothing. They are our partners in the wind, with strong spirits and open hands to care, to lead, to build the world. Do not let your heart fear the skin tones. Nature teaches us beauty in every shade, every scent, every shape. We do not fear what we did not choose, nor do we hate what we were born to witness in difference. Son, let love be your fiercest weapon. Do not believe that war creates winners and losers. War only leave...

Conduciendo en el camino entre Carbondale y DeSoto al sur de Illinois tuve una conexión amorosa con el espíritu. Al respirar profundo y hacer consciencia del etorno recibí un toque tierno y suave de amor, pero con un mensaje profundo y claro como el fuego, como la llama encendida. Estaba recibiendo un favor de una persona que he llamado amigo, pero que representa para mí la insensatez de la derecha política, del cristianismo en el ejercicio colonizador del poder. Incoherencia que dedica horas y días sirviendo a los pobres, pero acepta los cambios politicos que quitan el pan de la boca, los recursos de los programas donde aplica su filantropía semanal.  Su inclinación política, significa para mí poca empatía hacia las masas pobres, porque desde el discurso político se les llama así "pobres", y se ubican en el mapa mental por ahí en algún territorio borroso del país, pero cuesta bajarlos del dicurso a piso firme, cuesta verlos ahí a tu lado, reconocer que tienen nombre propio, ...